fio de ariadne

Parece que dar o pulo deixa as palavras para atrás.

Dar o pulo, seguro ou não, mais ou menos medo à perna, 

este e aquele cair no goto.

O precisar-se de uma racha, a cisão com 

a caducidade e recuperar o mel de outono. 

Algumas considerações espontâneas eclodem, o sexo dos anjos e dos homens baila

entre fractais, seratonina, olhares e gargalhadas viçosas.

Discordâncias convergentes harmonizam-se em cada tom.

Afinam-se os afectos. Afinal os afectos são inquilinos de um diapasão-coração plural e único.

Todas as nossas cores em paleta viva, sobre a mesa, os doces e os agridoces de cada um.

As cortinas que se abrem com o vento das ideias.

A compreensão autêntica que alenta as confissões, 

os desejos e as utopias.

Ah, como vibram as horas sem tempo que nos unem pelos pulos ensaiados, pelos arriscados e por aqueles que se contactam a termo e se concluem.

 Nenhum pulo é em vão e nenhuma hora o é tão pouco. 

A melhor riqueza que existe é a partilha.

Lembro-me da "Pedra Filosofal" do Antonio Gedeão, apropósito:

Sempre que pulamos, de algum modo o mundo pula connosco.

 "(...)

Eles não sabem, nem sonham,

que o sonho comanda a vida,

que sempre que um homem sonha

o mundo pula e avança

como bola colorida

entre as mãos de uma criança."

*